Pequeñas pseudos-musas de la noche ausente, se mueven al compás de la mediocridad envasada. Mis palabras vuelan entre el humo y los diversos ritmos, pero nadie las comprende.
Un vaso de alcohol pretende despertar mi sentido del humor y un cigarrillo solo cumplir su fin (matarme), me convierto en un suicida día a día, noche a noche.
Mientras las benditas tentaciones golpean mi cabeza hasta hacerla estallar en miles de colores, confetis y luces vacías.
El misterio del silencio, la obsesión por la bohemia, es así, el fascinante resplandor de la luna, solo así me siento mejor, las drogas no servirán, ni las leyes, ni dios, ni la patria.Empero, el peligro y el misterio bohemio-enfermizo me hace sudar.
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